Adiós

El frío azul tiñe los labios.
El silencio se cuela en las paredes.
La puerta se abre de golpe.
El olor los abofetea en el rostro.
La vista les devuelve la náusea.
Estella se despide del mundo.

Lunes

Mañana gris y los autos pasan lentos.
Asomo la cabeza por la ventana de la cocina y el viento húmedo me pega en la cara y en el pecho.
En la esquina para un auto y baja la chica del bolso rosa.
La pava rechina en la hornalla, lleno el termo y cambio la yerba.
Lunes feriado, lunes a punto de llover, lunes distinto a otros lunes.

Renglones vírgenes de letras.

A veces me pongo a pensar, si aunque parezca increíble, a veces pienso.
Decía o mejor dicho escribía, que a veces me pongo a pensar que tengo ganas de garrapatear unas palabras, aunque no tengo ni idea, que tengo ganas de escribir o una idea concreta sobre la que explayarme.
Es entonces cuando tomo el cuadernito que siempre me acompaña, rebusco en el bolso hasta que encuentro una birome, y ahí nomás me zampo una primera línea en esos renglones vírgenes de palabras.
A veces mi intención llega hasta ahí, otras como en este caso constituye un breve relatito que ira a rellenar mi blog, esta noche o mañana.

Preguntas de un obrero que lee. Bertolt Brecht

¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo los nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida, ¿quién la volvió a levantar otras tantas?
Quienes edificaron la dorada Lima, ¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales Roma la grande. Sus césares ¿sobre quienes triunfaron?
Bizancio tantas veces cantada, para sus habitantes ¿sólo tenía palacios?
Hasta la legendaria Atlántida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India. ¿El sólo?
César venció a los galos. ¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida. ¿Nadie lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la guerra de los Treinta Años. ¿Quién ganó también?
Un triunfo en cada página. ¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años. ¿Quién pagaba los gastos?
A tantas historias, tantas preguntas.

Centenario 22:31

El ruido infernal de un auto. En la radio The Beatles y la espera prolongada de un pase a sala. Una noche de sábado en la que no saldré a bailar y la única compañía es el frío del cemento, un mate y una novela sobre un montón de brasileros locos. Esperando a esta altura no se bien que, ni siquiera el sueño viene a auxiliarme; a veces el sueño es el mejor amigo para que el tiempo pase rápido.

TUP

El colectivo a veces se convierte en un disparador o realizador de cosas.
Miles de palabras se han escrito en el, muchos sueños de cansancio y somnolencia se han vivido en el.
Se han cruzado millones de miradas, y cuantas veces y caricias han presenciado sus asientos.
Lo que a mi me divierte es escuchar las conversaciones ajenas, no de chusma, (bue un poquitito si), sino mas bien para develar la trama de un relato, construir una historia a partir de lo que estos narradores inadvertidos me cuentan, a mi que los espío desde mis oídos.

Tarde

El recostado detrás mío en la cama, yo sentada tratando de juntar valor, entre un dolor de espalda y la tos crónica de fumadora arrepentida.
Una mortecina luz solar pegando en la pared y el saber que hay que salir afuera, que hay que entregar trabajos, que hay que laburar.
Toda esa sarta de cosas rutinarias que hacen querer perder las llaves y no salir más.

Horas Muertas

Son las horas en que dejas todo y no te importa nada.
En las que el cerebro se relaja y disfrutas tan solo de estar sentada en un lugar donde generalmente no te encontrarías, mientras el tiempo transcurre como un río pesado y tranquilo.
Son las horas en donde casi se puede alcanzar la felicidad completa.

Que lindos son los paraguas

Que lindos son los paraguas.
Sirven para protegerte en los días en que llueve, pero después, los guardas en un lugarcito y los pobrecitos se quedan ahí y no molestan, casi invisibles, hasta que otra tormenta aparezca en el horizonte.

Puedo ser feliz

¿Puedo ser feliz?, o por lo menos estar contenta conmigo misma…. Y si, creo que eso me pasa desde hace un tiempo, desde que decidí que mis problemas no son tan graves, que me tengo que cagar de la risa de mis niñedades psicológicas, como la culpa, los años y toda esa sarta de estupideces con las que creces y te educas. Darme cuenta que soy un caos caminando, que soy la contradicción mas grande que existe, que soy egoísta, generosa, mal humorada y chispeante, que soy profunda y superflua y que sobre todo que ya no me importa como el resto del mundo quiera verme… soy asi amenmen y dejemen no me importa (bueno si, pero era lindo poner eso para cerrar la declaracion)
Si ya se el mundo tiene problemas y que en vez de estar perdiendo mi tiempo en estas cosas deberia tratar de hacer algo, de vez en cuando me ocupo, (no como me gustaria pero lo hago). Pero hoy y quizás por un rato mas… quiero dejar salir a la que por dentro me empuja… Déjenmen por un rato ser yo, malditos fantasmas…

Callate

Ya me tome dos analgesico y la cabeza no me para de sonar. Encima esa maldita voz anclada en el centro de mi cerebro hoy le dio por no querer callarse y cuestionarme. Le pego de filosofica y cree que puede descubrir el sentido de la vida machacando mi pobre y seca mente.
Yo lo unico que quiero que se calle, que me deje disfrutar de mi resaca en paz. Deberia venir con un interruptor: ahora pienso…., hoy no mucha gracias…, el cerebro se fue de vacaciones, vuelva en un mes.

Frustración

Frustración una pequeña palabrita que implica un montón de sentimientos.

Yo por ejemplo cuando me frustró, me da primero por comerme al mundo, quiero masacrar al objeto de mis frustraciones y que no exista mas, me enojo demasiado y quiero dejar todo, e irme muy lejos.

Luego sobreviene la fase de depresión en donde no le encuentro salida a nada, en donde me quedo tirada en la cama diciéndome a mi misma: que ya esta, no hay salida, lo mejor que te puede pasar es quedarte dos años encerrada y no ver a nadie a nadie mas. Porque siento que emplee fuerzas en algo que era totalmente inútil, en algo que no iba mas allá de lo que mi tonta imaginación creía ver.

Y finalmente la fase de purgación, en donde y suerte, te das cuenta que lo que paso ya no tiene mas remedio, lo único que queda es seguir e intentar de un modo diferente la manera de encarar las cosas y darte cuenta que por una niñedad o algo que es solo pasajero (porque todo es pasajero) no se acaba el mundo.